France
Chut. Ce n'est rien, rien du tout. Juste un peu de courage, ou de lacheté.
A voir.
Je m'envole je ne sais où. Ailleurs.
L'aurevoir.
Under a storm cloud.
Description :
"Non. Ne tombe pas amoureuse. Je ne veux pas que tu aimes quelqu'un d'autre que moi, jamais. Je te veux toute à moi."
La Femme de hasard - Jonathan Coe.
C'est cette nuit noire et froide. Elle me retient.
La neige arrive, et tout s'effondre.
Ce serait comme la froideur des ténèbres, son air glacial et pesant qui m'aurait envahie subitement. Elle s'empare de mon corps, de mon esprit tout entier. Je me sens comme emprisonnée par je ne sais quelle trenscendance, me retrouvant toute grelottante, si frêle, si pâle et si faible.
Ce serait comme la froideur des ténèbres, son air glacial et pesant qui m'aurait envahie subitement. Elle s'empare de mon corps, de mon esprit tout entier. Je me sens comme emprisonnée par je ne sais quelle trenscendance, me retrouvant toute grelottante, si frêle, si pâle et si faible.
Reflets grimaçants.
"Le rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. Les premiers instants du sommeil sont l'image de la mort ; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l'instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l'oeuvre de l'existence. C'est un souterrain vague qui s'éclaire peu à peu, et où se dégagent de l'ombre et de la nuit les pâles figures gravement immobiles qui habitent le séjour des limbes."
"Elle est là, assise sur le rivage de la mer, comme une belle femme qui va s'éteindre avec le jour : le vent du soir soulève ses cheveux embaumés ; elle meurt saluée par toutes les grâces et tous les sourires de la nature."
L'assurance des princes et princesses des contes de fées me répugne.
"Le rêve est une seconde vie. Je n'ai pu percer sans frémir ces portes d'ivoire ou de corne qui nous séparent du monde invisible. Les premiers instants du sommeil sont l'image de la mort ; un engourdissement nébuleux saisit notre pensée, et nous ne pouvons déterminer l'instant précis où le moi, sous une autre forme, continue l'oeuvre de l'existence. C'est un souterrain vague qui s'éclaire peu à peu, et où se dégagent de l'ombre et de la nuit les pâles figures gravement immobiles qui habitent le séjour des limbes."
"Elle est là, assise sur le rivage de la mer, comme une belle femme qui va s'éteindre avec le jour : le vent du soir soulève ses cheveux embaumés ; elle meurt saluée par toutes les grâces et tous les sourires de la nature."
L'assurance des princes et princesses des contes de fées me répugne.
C'est cette voix, toujours cette voix. Et ces paroles. Ce sont elles les fautives. Méchantes ! Méchante voix, méchantes paroles !
Elles sont venues toutes seules se fourrer dans mes oreilles, s'installer dans ma tête, s'incruster dans mon coeur, déchirer mes poumons. Ils sont tout détraqués maintenant, oui. Tout abîmés. A respirer à tout va. Si fort. Si vite. Par accoups. Un bruit si rôque, si dévastateur, si terrorisant.
Et tout qui s'accélère.
Je n'arrive plus à me contrôler. Je sens l'angoisse qui m'attrape et qui me tiens. Je ne contrôle plus rien. Non, plus rien. Et ma respiration qui s'emballe. Et j'ai peur. Horriblement peur. Je me sens compressée. Je regarde autour, tout est devenu flou. Je n'arrive plus à poser mon regard quelque part. Il s'en va, fait des allées et venues je ne sais où. Pourquoi tant d'affolement ? Pourquoi ?
C'est cette ombre derrière moi. J'en suis sûre, c'est elle !
Elle m'étrangle. elle m'étrangle la méchante !
Je suis victime d'une machination, c'est sur.
Ce sont ces mains qui m'ébouriffent les cheveux. Et toutes ces images qui ressurgissent de ma mémoire. Toutes ces images. En fouillie.
Des rires. Des cris. Beaucoup de cris.
Et Stop. Plus rien. Le vide.
Je me retrouve seule, le froid s'emparant de mon corps, toute frêle, restant là, ne sachant que faire.
Et ce visage qui me hante.
"Tire un trait, Pauline. Tire un trait sur ce qui n'allait pas."
Je voudrais juste me blottir contre toi. Juste un peu.
Elles sont venues toutes seules se fourrer dans mes oreilles, s'installer dans ma tête, s'incruster dans mon coeur, déchirer mes poumons. Ils sont tout détraqués maintenant, oui. Tout abîmés. A respirer à tout va. Si fort. Si vite. Par accoups. Un bruit si rôque, si dévastateur, si terrorisant.
Et tout qui s'accélère.
Je n'arrive plus à me contrôler. Je sens l'angoisse qui m'attrape et qui me tiens. Je ne contrôle plus rien. Non, plus rien. Et ma respiration qui s'emballe. Et j'ai peur. Horriblement peur. Je me sens compressée. Je regarde autour, tout est devenu flou. Je n'arrive plus à poser mon regard quelque part. Il s'en va, fait des allées et venues je ne sais où. Pourquoi tant d'affolement ? Pourquoi ?
C'est cette ombre derrière moi. J'en suis sûre, c'est elle !
Elle m'étrangle. elle m'étrangle la méchante !
Je suis victime d'une machination, c'est sur.
Ce sont ces mains qui m'ébouriffent les cheveux. Et toutes ces images qui ressurgissent de ma mémoire. Toutes ces images. En fouillie.
Des rires. Des cris. Beaucoup de cris.
Et Stop. Plus rien. Le vide.
Je me retrouve seule, le froid s'emparant de mon corps, toute frêle, restant là, ne sachant que faire.
Et ce visage qui me hante.
"Tire un trait, Pauline. Tire un trait sur ce qui n'allait pas."
Je voudrais juste me blottir contre toi. Juste un peu.